“这是巫师的钱，娜塔莎，看看，都是金加隆！”
“我看不懂这些玩意儿，这些东西能买什么？玛丽亚的裙子破了，我还得给她补一补！”
“玛丽亚也是巫师，这些钱留给她，以后她都用得上——”
“她不是巫师！”女人拔高了音量，有些歇斯底里，“她不是巫师，不是可恶的巫师！”
另一人沉默了一会儿，低声说道：“弗朗西斯也是巫师，娜塔莎。”
弗朗西斯，这个名字好像有点熟悉……德拉科的睫毛微微颤抖着，大脑又痛又热，似乎有什么东西要往外钻，可又无论如何也想不起来。这到底是……
“玛丽亚是巫师，你上次看到她玩沙子了。她把沙子堆得那么高……”
“不就是堆得高了一点吗，这有什么好稀奇的？”
“但她……啊，他醒了！”
德拉科睁开眼，眨了眨，视线渐渐聚焦。他下意识地打量着四周，这是一间破旧、狭窄的小屋，看起来不足五十平米，只有一室一厅。客厅里堆着肮脏的碗、盘子和脏衣服，一张大床摆放在墙角，上面的床单已经破了好几个口子，露出下面的粉红色床垫。德拉科闻到了一股厨余垃圾的恶臭，是从门边的两个垃圾袋里飘来的，袋子旁积了一滩深黄的污水。
德拉科抬起头，他面前站着一对老年夫妇，其中一位就是那个用拐杖将他打晕的流浪汉，另一位似乎是他的妻子，他们一齐瞪着他，窃窃私语着。那种熟悉感再次浮上心头，德拉科的脑袋更晕了，强烈的不安笼罩了他。
“还认得我们吗，小子？”流浪汉上前跨了一步，德拉科下意识想站起来，却发现自己的四肢被绳子紧紧捆住了，动弹不得。
“你们是谁？”他问道，声音有点哑。
“果然不记得了。”流浪汉扭头对妻子说道。他又转回来，德拉科注意到他皴裂的额头上有一个淡红色的疤。
“杀的人太多，所以忘记了，是不是？”流浪汉说道，拄着拐杖又颤颤巍巍地往前走了一步。
“我没杀人。”他皱起眉。
“胡说！我的儿子和儿媳妇不就是被你们杀死的吗？”他的话一下子激怒了对方，老人用力跺了跺拐杖，他的妻子的眼神也变得狰狞起来，恶狠狠地瞪着他。
“你的儿子和……儿媳妇？”德拉科绞尽脑汁地回想着，可怎么也想不起来，“那是谁？”
“弗朗西斯和爱丽莎，你都忘了吗？……你怎么能忘记？”老人瞪着一对鱼泡眼，嘴唇颤抖着，“那天你们忽然闯进来，一下就把我击昏了。等我醒来，娜塔莎告诉我你们已经把他们杀死了……你们……这都是你们做的……”
他还在念念叨叨，德拉科努力分辨着，弗朗西斯……爱丽莎……击昏……他的脑中蓦地闪过了什么，浑身一颤，不敢置信地盯着他们。
他终于想起来了，那是他之前出过的唯一一次任务。他和贝拉特里克斯闯进了泥巴种弗朗西斯的家，杀死了弗朗西斯和他的麻瓜妻子爱丽莎，扬长而去。而现在站在他面前的这两人就是弗朗西斯的父母，约翰·金和娜塔莎·金，他们在那场屠杀中都被贝拉特里克斯击昏，得以幸存。当然，德拉科认为他们能活下来纯粹是因为贝拉特里克斯觉得他们不重要。
“噢，你想起来了是不是？”一注意到了德拉科的表情，老约翰抓紧了拐杖，整只手臂都在晃，“你终于想起来了，小子……我的儿子……我的儿媳妇……”
那些被我杀死的人在几十年后报复了我，将我推进深渊之中。一个男孩曾这样对他说道。德拉科没想到他的报应来得这么快，他不想杀人，但他曾经的确是罪不可赦的帮凶。他站在那儿看着这一切发生，不敢做任何事……这是他必须做的，那时候的他这样说服自己，这是为了更伟大的目标。
但德拉科现在明白这只是软弱的借口，他不敢反抗，于是自我麻痹，仅此而已。
“你们这些巫师都是刽子手，刽子手！”老妇人忽然叫了起来，粗糙的手指打着颤，直指着他，“你们害死了我的儿子，毁了我们的家——弗朗西斯才三十岁，你们——”
她的声音在剧烈颤抖，身体也在抖，眼睛睁得很大，整个人看起来像一堆被破布盖着的、抖动的、干巴巴的老rou。她脸涨得很红，说不出话来，似乎不知道该如何形容自己的愤怒。他忽然抄起门边的一只扫把重重打在德拉科的胳膊上，那些长短不一、粗砺而尖锐的竹条刮擦着他的脖子和脸颊，留下清晰的红痕。他痛呼了一声，还没来得及应对，老约翰也晃晃悠悠地挥舞着拐杖砸了过来，使劲往他的胸腹和肩膀招呼，边打边叫骂着，话语粗俗难听。
德拉科勉强低头躲避着，但脸颊上还是被刮了几道，似乎出了血，痛得龇牙咧嘴。他的肚子被踹了好几脚，大腿被拐杖敲得又痛又麻，后背也中了招，火辣辣辣地疼。他的西服外套被老妇人的扫帚撕裂了，左袖子刮开了一大截。他努力挣扎着，试图挣脱身上绑得并不高明的绳子，左臂在努力下终于伸出了半截，虽然他的右肩因此多挨