跨过大街，随着人流到地铁口，他停住脚步，看看手表，还早。他不想乘任何时候都闹哄哄的地铁，决定走路。刚过去的冬天冷极了，塞纳河漂浮着几块在融化的薄冰。大小游艇、桥头、街心都置满了花篮花盆，郁金香、水仙、风信子流淌鲜亮的色彩。过了桥，到北岸，通向香榭丽舍大道的几条街，花香沉郁，浸透空气，直往身上涌。插入天空、低垂地面的树枝都赛着劲绽开绿芽，柔白的李树、嫩红的桃树开得灿烂，阳光很好，蓝靛靛的云相互卷裹着，点缀着建筑物的古老与现代。
因为那个研究生苏珊娜？他坚持多年的打坐做气功治好的失眠症复发，昨晚还加量吃了安眠药，总算勉勉强强睡了几小时。不仅如此，还让他这个出了名的工作狂牺牲一个周末，特地挑了一条淡雅的领带系上，刮了脸，穿着较平日讲究的衣服，心情颇不平稳地踯躅街头。他俯下身，拾起地上一粒鹅卵石，握在手里，石子一点花纹也没有，每一面都磨得光滑，像个鸽子蛋，他扔在了地上。何必紧张，不就是去赴一个早就在计划的约会吗？劫后之诗：阿尔丹与《桃花扇》提纲的标题吓了他一跳。苏珊娜坚持研究论文写阿尔丹，他一直没有同意。但同意仔细读一下大纲。
“真的，”他问，“为什么呢？”他不吱声，脸上的肌肉抽搐着。马克也不再说话，只是看着他，好像双方都知道只剩下最后一句可说的话了。
电话铃声突然响起，马克从沉思中突然惊醒，语无伦次地嚷道：“哪里？哪里？”
“我累了，明天再谈好吗？”他放下话筒。
“语言画出的仅是一个平面，我们灵魂上的伤痕是永恒的，表面愈平往内钻得更深。”苏珊娜拿起膝盖上一本黑皮封套的书，上面印有扭曲的舌状花，递过来，“阿尔丹经历的并非自己国家的灾难，而是你的国家的灾难。如果你读过，应该重新读，如果没读过，那么更值得读。”她的意思是，到那时，再议我的论文题目不迟。合上书，他把提纲装入公文皮包里，决定回家。他知道这个和勒内·夏尔齐名的让·雅克·阿尔丹，今年雨果文学奖得主，却发表了个声明拒绝出席颁奖会。说实话，并不是他有意略过阿尔丹轰动一时的三部介于散文、诗和小说间奇怪的书，其中的中国恐怕是想象的创造，一如庞德笔下的神州古国。洋人写中国的事，无论小说、诗歌或纪实哪一种形式，都极为无知，多是以一种居高临下的俯视姿态，这点他最厌恶。中西文学影响虽是他的课题，他早就觉得这题目只能做泛泛的猎奇，深究不得。尤其当代作家，尚未在历史放大镜下圣者化，更犯不着提前上当。
“白浪费你的时间，有警犬，明天我们也不用搜索了。”
“尸体？”马克说，“当然，尸体会找到的，一切都会找到的。”
他把电话筒拿起来，递到马克手里，他拿着话筒的手直发抖，听了半天，他只是支支吾吾地应着。
第8章 飞 翔
何评论。
过了很久，马克像在梦中似的喃喃说道：
“你真累了，睡吧，明天一切都会好的。”
他淡淡地对马克说了一句：“希望今后常能见到你。”他走入星光满天的加利福尼亚之夜，步子放得很慢，他明白自己今后再也不会见到马克。
对一个姑娘来说，苏珊娜长得太高了点，一头栗发，用木夹在脑后一绾，露出脖颈，眼睛低垂时看上去有些腼腆。她不像巴黎女郎，平时有意戴副眼镜，不用隐形，举止言语像个女教师。问题不在这上面，也不在于她的研究方向。问题在于她的过分自信。这个学生对法国文学熟如指掌，去过三个月中国什么夏季速成班，《桃花扇》可能读的是法译本。
“我喝了酒。胡说，别在意。”马克边说边朝门口走去。像是下逐客令，他打开门，和邀他来时的欢迎态度完全相反。
“她为什么要离开？”
不过这也不是他不高兴的理由，或许是她对阿尔丹的态度——她说起阿尔丹的神态，她对阿尔丹点金术的迷信。
马克突然回过味来，愣眼瞪着他，样子可怕地冷笑起来。
“警方从外地调来大规模的警犬队，问我如何配合。”
常在一些国际会议上碰到大陆来的同行，这些人认为他在国外教比较文学是卖野人头，对他的婚姻状况远比对他的学术研究感兴趣，话题总往这方面引。他不置可否的态度使各种传言在地球那半边更加绘声绘色，一种说法他是丧失
“她在我的怀里，还是那么温顺，那么文静，我慢慢剥下她的衣服，她那么美，我从来没这么激动过。”
马克没做声，似乎又回到接这个电话前的状态。看着马克，他的心却激烈地跳着，他站了起来，手和腿似乎在抽搐，用一种他自己都不相信的声音说，“明天，明天他们会找到尸体吗？”
尽管已在这城市快有十三个年头了，但他还是第一次这么专注欣赏春色——他知道自己这时很虚假：目光在用力地投在景致上，装成一个真正的旅游者。
“没什么事吧？”他问马克。